Pourquoi ?
Quoi ma vie ? Qu’est-ce qu’elle a ma vie ?
Ai-je trouvé pourquoi ? Ai-je trouvé une raison à tout ça ?
NON.
Je vais machinalement, sans but. Je me laisse porter par la vie. Espérant un jour avoir une réponse.
La sagesse vient-elle vraiment sur le lit de mort ? Est-ce là qu’on comprend tout ?
Demander des réponses, est-ce bruler les étapes ?
Y a-t-il des réponses ?
Poser ce genre de question ne relève-t-il pas de la névrose ?
Poser des questions sans réponse, n’est-ce pas courir le risque de rester toute sa vie dans un état permanent de frustration ?
De manque ?
Au moins, les énigmes et autres casse-têtes ont leur solution….
…
Parce que finalement, écrire, c’est la seule chose que je puisse faire.
Ecrire c’est se confier.
A soi-même.